Почтальон шёл к калитке устало,
Мать с тревогой взглянула в окно.
Сердце болью тупою зажало,
А потом отпустило… Письмо.
Треугольничек серый, чуть мятый,
Адрес синим, и чёрным печать,
С фронта маме, от сына солдата.
Она села к окошку читать.
«Здравствуй, мама!»
И слёзы скатились.
«Я не ранен, живой и здоров.
Мы теперь только к Волге пробились,
Видно дальше погоним врагов.
Мне приснились луга и покосы,
Да берёзок в серёжках наряд.
Как с отцом отбивали мы косы,
А проснулся – в руках автомат.
Расскажи, как соседка Алёнка?
Ей теперь уже много годов,
Полюбилась мне сильно девчонка,
Вот вернусь и зашлю к ней сватов.
Напиши, как отец и как братья?
По каким они служат фронтам.
Эх, прогоним же немца когда-то
И вернёмся домой… Жди нас, мам!»
Нету в письмах солдата обмана,
Святой ложью, сыновья любовь.
И поймёт её мудрая мама,
И увидит меж строчками кровь.
Она знает – в окопах несладко,
Что повсюду там смерть и беда.
Она видит, в землянке лампадка,
Быстро пишет у сына рука.
Потому что уж три похоронки
Почтальон ей принёс на порог.
И на фронте соседка Алёнка,
И остался последний сынок.
Не писать ей про то, не поведать,
Не открыться ей болью своей.
Так всегда – за салюты Победы
Платим горем своих матерей.
(Николай Попов)